No sé por qué los españoles nos seguimos empeñando en participar en Eurovisión. Sobre todo con canciones como la de este año, que hasta Perales es capaz de mejorar. El ridículo va in crescendo. Quedamos en el puesto 21 (de 24), con votos únicamente de los países "amigos" (Portugal, Andorra, Francia y Grecia). El resto de Europa se olvidó de "Brujería", una mezcla de pop aflamencado con tintes raperos que no convencía ni a la madre de las artistas. Ganó el festival una griega que seguro que en su país ya es una diosa, pero a la que habría que investigar tanto o más que a sus atletas de Atenas (los sudores que corrían por su rostro no eran trigo limpio).
¿Que por qué conozco tanta (demasiada) información del suceso? Pues porque estuve allí, frente al televisor, con el raciocinio por los suelos, con los ojos enajenados, con unas cuerdas atándome las piernas y los brazos... Lo cierto es que tengo una especie de sentido patriótico que me conduce por el mal camino. Es como cuando España juega los cuartos de final: sé que perderá haga lo que haga, pero yo tengo que estar allí por si acaso, por si algún día, por si de chiripa...
El domingo estuve con Fernando Alonso. Recordé las tres veces que he pinchado en mi vida; y también mi época de Formula 1 frente a la PlayStation, sobre todo una semana de vacaciones en Gandía con unos amigos, en el que, debido a la falta de motivación sexual, nos picamos precisamente en el circuito de Mónaco (Tortu, recuerdos). Lo de Alonso es ya de estatua en la Castellana de Madrid (quizá sustituyendo a la del Generalísimo). Aunque también preocupa ese traslado de mal fario desde Kimi a él. ¿Está por ahí la Pitonisa Lola? ¿Qué se debe hacer en estos casos? Yo, por si acaso, voy a poner velitas alrededor de la tele, y de paso me curro una cenita romántica.