Una rubia natural (o no, pero a quién le importaba) me contrató para encontrar a su marido. Me lo describió como bajito, feucho, poca cosa. Pensé que para qué demonios quería encontrarle, pero el fajo de euros que asomó por su bolso me convenció de que el amor está en el interior. Tiré de contactos en los barrios bajos, de guía telefónica, de quiromancia, de intuición detectivesca. Cuando por fin encontré al sujeto tenía tres frutas reflejadas en sus ojos, un esguince en la muñeca de mover la palanca y una cartilla de ahorro que parecía una de racionamiento. No quise desvelar su destino a la esposa. Para que no sufriera sobre todo, aunque también para consolarla mientras continuaba con la investigación. Consuelo. Adoro la palabra.